Je ne me rappelle plus très bien à quelle occasion nous en étions arrivés à aborder la question du syncrétisme…ah oui, c’était avec un ami bloggeur dont les émanations spirituelles des questions qui le taraudaient furent ramenées par les commentateurtrices au syncrétisme d’une pas vierge pensée, ou si vous préférez d’une pensée en verge ce qui pour moi, revenait un peu à densifier l’aqueux du dire pour réaliser le dur de l’ah que… vous voyez c’ke j’veux dur ? …pardon…dire…

Toujours est-il, insistai-je auprès des détracteurs, qu’en parlant de syncrétisme, reconnaissez qu’il est dur de se mettre en marche

Il est nécessaire d’une part, d’avoir l’idée d’un chemin mais aussi d’accepter de quitter l’appui qui était alors le nôtre

Observons l’enfant qui apprend à marcher et qui après avoir laborieusement acquis la stature verticale, sent l’appel d’un de-venir. Une légère crispation dans les petits orteils, un froncement de nez…les coudes se soulèvent comme des ébauches d’ailes pour tenter un appui sur l’air qui s’y refusera et le premier pas est amorcé. Le bébé a dû, sans qu’il y paraisse, allier en lui l’espace d’un instant, une forme de courage et de renoncement. Renoncement à ce qu’il connaît de l’équilibre et de sa sécurité. Courage d’aller à la rencontre du jamais éprouvé

Notre vie toute entière n’est-elle pas une marche à suivre ?

Figurez vous m’am michou que cette tout à fait lumineuse, géniale, grandissime et étincelante question me valu la moquerie jubilatoire d’un autre tout autant génial, grandissime et virtuel ami qui ramena toute la grandiloquence de mes nobles dires à l’amalgame d’une purée qu’un bébé se mettait pleins les naseaux en voulant la manger

Soit ! lui répondis-je. Vous glosâtes si bien la gouaille à l’encontre de ce que l’on a voulu métaphore…molle certes, histoire d’endormir les nourris sons. Mais au diable l’avarice. La purée ne viendra certainement pas à manquer et puisque vous voulez savoir et bien savoir nous vous donnerons…à petites pelletés pour pallier à tout risque de reflux. Nous pousserons donc aux confins du possible l’exploration de la pertinence dans notre pouponne métaphore, comme un bébé en mal de purée pousserai sa flatulence à la recherche d’une libération salvatrice, pour vous faire retrouver cet élan vers l’au delà d’un moi étriqué, cimenté, pour agrandir l’espace et vivre la métamorphose…

Notre vie toute entière n’est-elle pas une marche à suivre gargarisais-je donc entre deux cuillerées de purée plein les mirettes ?

Le mode d’emploi de notre réalisation : Un pas après l’autre…Remplacer nos « c’est pas possible ! » par « un pas possible ».

Oser vivre cette impulsion dans le bassin qui va initier la marche et la conduire.

Il est intéressant de sentir dans son corps, à quel point c’est le déplacement du bassin qui crée le lien entre un pas et un autre. Le « bassin » comme son nom l’indique est la « coupe » qui assure la tranquillité de notre pas. Il est le lieu où se fait notre quête en accord avec le double sens de cette expression : chercher et recueillir…

Rester sur place ( et ingurgiter sa purée), c’est croire que l’on sait, c’est avoir des mots, des images, des réponses…et finalement ne rien avoir…

Se mettre en marche, c’est rencontrer l’ouverture de son être. Peut-on avancer les coudes au corps et les pieds liés ?…je ne parlerai même pas de la bouche pleine…

C’est à chaque pas, dessiner sur le sentier qui défile, les volutes de ses interrogations. C’est inscrire sur cet immense par-chemin les signes de son destin.

Lâcher ses certitudes orgueilleuses comme une majuscule laisserait la plume aller vers d’inconnues minuscules pour que puisse enfin se conter notre histoire.

C’est alors que sont délivrés nos intimes secrets, nos vertus particulières. Lorsque nous marchons ainsi vers nous même, une bruissante éclosion révèle la vérité de chacun, le don qui lui est propre.

La route que nous prenons va à chaque étape célébrer, exalter nos talents individuels pour que nous puissions donner ce qui nous appartient vraiment et que dans ce don total, nous recevions tout…même de la purée

Voila donc cher ami…je vous tends mon plat comme vous me tendîtes jubilatoire le votre…

puissions nous nous assouvir les uns les autres

amen

Pourquoi je vous raconte tout ça ? Mais m’am michou…sans doute ai-je un syncrétisme naissant envers vous… ?

ah ma bonne dame, mon bon monsieur, qu’il est parfois difficile de dire “NON” !…

nous sentons bien que la proposition qui nous est faite, ne nous tente guère ou qu’il nous sera difficile de satisfaire pleinement cette demande. Nous percevons assez finement que le “OUI” que nous allons prononcer ne sera pas très sincère, qu’il réveillera en nous un malaise, une irritation, parfois même un bouillonnement que nous dissimulerons au prix d’une énorme dépense d’énergie. pourtant, malgré la justesse de nos perceptions, de notre intuition, une sorte de magie mystérieuse va faire éclore sur nos lèvres la fleur d’un “oui”. une fleur au parfum un peu âcre mais que l’on saura adoucir par quelques bonnes manières…enfin pour ceux qui en ont encore. Les rustres ont leur propres paroliers dont je ne fais qu’épisodiquement partie quand l’intérêt l’exige….

je disais donc que plus ou moins rapidement, nous aurons les effets de cet arôme pervers…

il est parfois de très subtiles pollutions que nous mettrons longtemps à identifier, car pour nous, l’hostilité ne peut venir que du dehors…

nous commettrons peut-être sans le vouloir, une erreur, un oubli dont la présence aura valeur d’”acte manqué” révélant notre désaccord profond. Souvent, d’une manière ou d’une autre et la plupart du temps inconsciemment, nous ferons payer à l’autre cette intrusion dans notre désir, dans notre intégrité. enfin et cela n’est pas la moindre conséquence, notre corps, en désespoir de cause, manifestera lui même sa désapprobation par des douleurs, des tensions ou des maladies, voir des pannes qui nous disent nonnonnon alors que l’on veut ouiouioui…enfin d’après ce que j’ai pu glaner à travers différentes lectures à propos de troubles psychosomatiques…que Dieu nous en préserve vous et moi

cala pourra se dire à travers une angine si cette contrariété nous est restée en “travers du gosier” ou par des lombalgies, si nous en avons “plein le dos”! combien y a t-il de dos minés chez les dominés m’sieudames?…

A plus ou moins long terme, il y aura donc conflit avec l’autre ou avec nous même, le plus souvent avec les deux

lorsque il nous est demandé de nous expliquer sur cette fâcheuse tendance du “OUI” contraint, nous répondons presque toujours que notre grande sensibilité et notre non moins grande générosité nous amènent à ne pas souhaiter, à ne pas pouvoir blesser l’autre.Dès que, dans une démarche personnelle, nous avançons vers moins de complaisance envers nous même, nous prenons conscience que ce que nous redoutons le plus, c’est d’être rejeté, d’être abandonné, de ne plus être aimé. Nous voyons que c’est la peur de ce risque majeur du désamour, qui nous fait étouffer la libre expression de notre ressenti. Malheureusement, nous apprenons à nos dépens cette triste loi relationnelle: “la peur du conflit engendre le conflit”.

lorsque, teintée de tout notre désaveu, s’épanouit cette orchidée noire du “oui”, nous pourrions peut-être l”écrire “ouin” à la pointe de chacun de ses pétales à la couleur du “non”

“OUIN” !

après l’on s’étonne qu’il y ait des pleurs !

Je suis tout content de venir vous parler de tout et de rien en abondant vers le seul consensus possible dans ces virtuels débats…MON consensus…

parce que, entre nous…j’ai décidé tout seul, en concertation avec moi-même tout de même, que rien ne valait la peine d’être débattu dans le contexte politique actuel…c’est MON consensus et pas du genre mou siouplé !

Le vote à tourné au court bouillon (gode froid d’œufs préciserons les férus d’histoire… cochonne). Au père noël, malgré sa barbe, il ne sera point fait de cadeau. Dans le parloir, il attend toujours « la bénédiction » de qui de droit pour faire entrer ses rejetons…

Que reste-t-il donc de cohérent (hélas même la littérature à cédé au copinage de tout poil) ?

Le sexe ? aaah c’est tabou diront certains. Et c’est ma boue certes…là au moins je reste cohérent…(couillérent selon l’accent du mzab)

L’argent ?…naaan c’est anti social ce truc…d’autant plus qu’il ne fait pas le bonheur d’après les dires de ceux qui en ont beaucoup. Ceci dit j’aimerai bien essayer juste histoire de vérifier…

Reste la cuisine. C’est le seul truc qui fédérera encore les peuples dans la révolte quand tout le reste viendra à manquer…

Bien sûr, ceci au cazou le père noël viendrait à démissionner, il se verra consigner, par notre historien du royaume, à un pépin de parcours…

Il paraîtrait ma bonne dame que  l’homme ben il ne vit pas que de pain !

L’histoire, officieuse, en rapporte que Marie Antoinette ne l’aurait compris que sur le tard en conseillant au peuple, alors en prise avec une énième furonculose sociale manifestant un profond désir de reclassement par la faux et le gourdin, de manger des brioches. Se doutait-elle en disant cela qu’elle avait plus de la moitié de son pain cuit?

 Quelqu’un m’a rapporté dernièrement que la Marie en question n’avait jamais proféré une telle viennoiserie (ça colle bien avec l’autruche ça…pardon Autriche) tout comme je sais et malgré ce que bon nombre d’enseignants malintentionnés ont voulu me faire croire,  que pépin le bref n’était pas éjaculateur précoce, même si j’aime bien le faire croire…Tout comme tintin à fait croire pendant des décennies que tous les indiens disent “sahib” et que zembla à fait croire que tous les africains appellent l’homme blanc “bwana” et qu’astérix à fait passer tous les romains pour fous…après on s’étonne que Sarkozy, suite à on ne sait quel pain révisionniste,  pris dans la gueule, s’en prenne aux pauvres ROM comme s’en prit le dauphin aux brioches encore naissantes de notre marie…il n’en fit qu’une bouchée et n’en redemanda même pas tant la France de l’époque vaillante mesurait la beauté féminine à l’aune des gorges saillantes…

Les choses changèrent beaucoup plus tard quand les dauphins affichèrent les difformités du dugong et les dauphines la platitude d’une blancheur qui avait bien bruni depuis…mais ça c’est une autre histoire…

 Certes l’homme ne vit peut-être pas que de pain et quand le voila repu, il part à la recherche de cette nourriture plus spirituelle qu’est l’art…

 Mais voila, comble de l’ironie,  quand aussi bien le pain que l’art proprement dit viennent à manquer, on se retrouve très vite dans le pétrin…c’est en tout cas ce que nous illustre en matière d’art, septième du nom,  ”la route” au dessein philosophique très “emprunté” pour ne pas dire surfait. Un film qui laisse un arrière goût d’inachevé si bien qu’au bout du conte (ou du compte…c’est selon le degré de rationalisme) on finit par se sentir floué d’avoir tant été mené en bateau vers un hypothétique espoir en bord d’une mer toute aussi lugubre qui offre la maigre compensation de la noyade comme alternative à un cannibale destin ramenant ainsi notre mangeur de pain au stade de la bête ….

si je prends l’exemple de ce navet c’est juste par transition qui veut que côté part d’animalité et loin de toute prétention intellectualiste j’arrive encore à reconnaître quand nos «artistes » femmes ont du « chien » sans quand même aller jusqu’à traiter de chienne toute congénère en dehors de la norme afghane qui en terme de guerre des sexes ramène au concept de la pochette surprise.

 Comme quoi chez nous, la route est encore longue pour éviter cette cannibalisation où les affamés de l’esprit s’en prennent d’abord aux brioches, plus faciles à croquer, avant de s’attaquer à ce pain où se dépêtre l’art dans notre pays…

11h30, 21°2 d’une journée dominicale consacrée à ce qui, si non très utile, n’en reste pas moins une très nécessaire activité. Celle des courses au supermarché du coin où par obligation morale je fais abnégation du moi pour témoigner du mieux que je peux mon amour à mon prochain…Abordant toujours ce ravitailleur exercice avec tout le recul philosophique qui s’impose, TVA incluse en ces temps de crise en tout genre, je pris grandement sur moi afin de ne pas céder à la tentation de quelque forfait trucideur.

Je déambulais cahin-caha, mon chariot renâclant de la roue avant gauche, à travers les rayons, le regard attiré en priorité par les macarons rubescents prometteurs de rabais qui s’inscriront -lors du décompte critique par la maîtresse de maison sur la table de la cuisine- plus dans le genre « attrape nigaud ». Je contournais un groupe tout corps-nichons débordants de ménagères de moins de cinquante ans qui s’amusaient à ouvrir les bocaux de cornichons pour foutre leur nez dedans dans cette seule façon qu’ont ceux ayant évité de s’assécher le bulbe sur les bancs de l’école pour apprendre à lire une date de péremption. J’hésitai un moment puis repris mon exercice déambulatoire en réfrénant la forte envie d’enfoncer la tête de la plus grosse des bonobos renifleuses dans le bocal qu’elle contaminait sans vergogne. Je caressai sous mon pardessus la crosse de mon Bowie à double tranchant. Très pratique pour faire les courses et que l’on trouve rien d’ouvert…l’alibi de la « faute » sociale les avait sauvées…pour l’instant. Je virai sur la gauche et me dirigeai vers la caisse non sans foutre un gros coup de pied au derrière du gros goinfre, certainement marmot de la précédente meute ravageuse, en train d’éventrer les sachets de confiserie pour s’en mettre plein les mandibules et qui détala en braillant son « waaaa moui » de circonstance.

J’accélérai l’allure afin d’éviter d’inutiles représailles et débouchai finalement sur l’embouchure d’une caisse qui apparemment peinait à réguler le flot des poireaux prenant pied dans la glaise fertile de ce rutilant échantillon de société de consommation…

J’inspirai profondément une goulée d’air réfrigérée au rayon poissons, sorti mon journal, et pris place dans le rang des légumes. Je me dis que si l’irresponsabilité des générations était convertible en or, nous serions tous possesseurs d’un joli magot. Au contraire, c’est la dette qui s’accumule et très vite … Pardon aux non apparus. Nous n’avons pas mieux fait. Hormis aligner des propos périssables. Nous dénombrons nos pertes et la liste prend ses aises…

Je m’enfonçai lentement dans les eaux calmes de mes pensées philosophiques lorsque les paroles d’un belle femme tenant la queue devant moi (pas la mienne hélas) me sortirent de ma douce torpeur. Elle expliquait qu’elle s’était sacrifiée pour ses enfants. En voila un autre genre d’amour où l’abnégation est totale et surtout pas calcul (allah yesmehlina me loualidine). Elle continuait à l’intention de l’autre autruche peinturlurée devant elle, qui avait l’air d’être une grosse légume mariée certainement à une grosse huile (vous voyez le potage…) et qui lui vantait les bienfaits du club Med où elle avait passé ses dernières vacances. Elle lui assura que maintenant c’était fini, que les enfants étaient grands, et qu’elle allait se consacrer à elle-même. Le timbre de sa voix évoquait dans ma fertile imagination la vision de draps démontés par une nuit de fièvre où certains rêves abordent l’îlot de la conscience lorsque beaucoup restent noyés dans les plis…

L’avenir sentait le bouchon et cette femme n’en avait vraiment aucune idée… Amusons nous un peu décidai-je. Je me penchais du haut mes un mètre nonante cinq¹ et lui soufflais d’une voix grave (mais pas désespérée) dans le cou d’où émanait une douce odeur de paradis… :
-« mais madame, ho ho ho (c’est un cran plus bonhomme que hu hu hu vous remarquerez) le club med…ho ho ho (bis)…

Elle sursauta au départ puis, en se retournant et à la vue de l’image du beau brun mûr que j’offrais sans parcimonie à son regard (ben quoi ? le blog c’est fait aussi pour se redorer le plastron non ?), elle afficha un sourire mi figue mi beaujolais nouveau (c’est un cran au dessus dans le cycle de vie du raisin) en m’invitant gracieusement à poursuivre d’un regard où se mêlait de bien intime manière l’étonnement à l’approbation…

-« Nous sommes dans l’ère et l’air de l’immédiateté de l’action/réaction… Renchéris-je ! Tout le monde veut tout, tout de suite…pas de préliminaires à rien. Pas de remontées frétillantes aux sources claires de la noblesse des sentiments. On attend l’amour comme on attend l’autobus…en attendant le prochain. Le club Med, madame, c’est rien d’autre qu’une usine de rêve. On vous y vend des tranches de vies estmancolor d’une super production cécilbédemillienne où vous êtes le héros (l’héroïne, vous madame). Je tiens à vous mettre en garde. Les retours de ce genre de vacances sont comme un retour de manivelle qui vous envoie la réalité en pleines dents et là, vous êtes prêt à accepter tout que l’on peut vous faire faire. Vous acceptez votre condition de mouton, votre statut de zombie des cités en béton, votre conditionnement en thon dans ces boites de transport que sont les rames de métro…on y arrive, on y arrive madame …on aura aussi bientôt nos trams…et tout cela en contre partie de quoi ? d’une rémunération et d’une sécurité relative de l’emploi ne vous rendant même pas compte que c’est de votre emploi qu’il s’agit…tout ça pour pouvoir vous payer, l’année suivante, une tranche de rêve où Carlos danse en frétillant des bourrelets un collier de fleurs au cou… ».

Elle pouffa d’un petit rire qui ferait fondre le plus rocailleux des cœurs…

C’est l’autruche du jurassique qui n’avait pas cessé de me jeter de bien mauvais regards qui se sentit obligée de rétablir d’un flot froid la douve de la différence sociale

- Nous on l’aime bien Carlos et rendons assez bien gloire à nos précieux maris qui ont eu l’intelligence d’amasser assez d’argent sur le dos de flagorneurs de votre espèce pour nous permettre de maintenir les institutions du genre club med…les vacances à sidi moussa on vous les laisse…

je chantonnai in ze deep of me le fameux adage “zzine ka ye7chem 3la zinou ou lkhayeb…..”….

Je me rendis compte que d’un, je comprenais le ptérodactyle et que de deux, la fracture sociale s’était encore agrandie ce jour là…

En s’en allant tout en riant au bras de sa compagne (quatre gros bras apparurent comme par magie pour s’occuper des chariots) la belle dame laissa tomber, subrepticement, un petit papier en me décochant un dernier appuyé regard…

En le ramassant j’y trouvai un numéro de GSM. Le pont-levis était baissé et la forteresse n’était donc pas imprenable. Je compris que l’amour maintenait encore la cohésion sociale…

Sous mon pardessus je caressai la crosse d’une autre arme…bien plus propice au choc des classes… !

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1 en belge dans le texte

Me fait chier notre cinéma national. Faut galérer pour trouver un truc de potable à se mettre sous la dent…si encore on avait l’esprit d’un galérien fraîchement débarqué pour bonne conduite et prêt à tout subir…oui tout, même le dernier film de Hakim Nouri ou celui de Narjis Nejjar mais plus jamais la galère !

S’il m’a fallu me gaver de « la menthe du rif » (na3na ktama pour les connaisseurs) pour pouvoir me farcir l’amante du rif – et même pas dans les draps de mon lit, juste sur celui accroché au mur – il m’a fallu une lobotomie à crâne ouvert pour aller jusqu’à la même pas happy end de « le bout du monde ». Un remake Alzheimerdique du premier du genre : Love story…très marocanisé tout de même pour coller à la culture locale. Un quinquagénaire grisonnant, le réalisateur lui-même, dans le rôle d’un Ryan O’neal sur le retour et d’une Hanane Ibrahimi dans le rôle d’une ali Mc graw réactualisée au goût du jour par ce que je tenterai de vous qualifier par « allez ma grosse »… Bref, toutes les cinq minutes j’ai du visiter les toilettes pour me cogner plusieurs fois de suite la tête contre le lavabo pour soulager la prostate de ma conscience « artistiquovore » en jurant, mais un peu tard (oué c’est une fable connue) qu’on ne m’y reprendrais plus !

Vous imaginez un peu la tête que j’avais en sortant. Du sang plein la gueule jusqu’au faux col de ma chemise, le front grand ouvert sur mon vomis de conscience cinématographique, le regard hagard (et pas du nord…plus Austerlitz par la vision du carnage)

Et les potes qui me posent la question qui tue lorsqu’il me voient débarquer comme un de ceux de 44 sur les plages de Normandie..

- mais que t’est-il arrivé ???

- je viens de voir un film marocain !

- bon t’es vivant, c’est déjà ça… !

Deux bouteilles de sérums et une tablette de dexorat plus loin, je sirote ma bière en regardant, à la suite, trois épisodes de « bridget jones »…oui même ça, reste un chef d’œuvre à côté en essayant de trouver ce qui avait bien pu motiver Hakim qui entre nous je l’avoue, avait quand même réussi à faire mieux…bon c’est pas Benex , même s’il fait dans le caniveau, mais tout de même…

Une seule explication. S’il voulait juste peloter Hanane (que j’aime beaucoup et que je déplore de s’être laissée embarquée dans cette histoire) sous couverture cinématographique, il n’était pas obligé de nous mêler à tout ça…car franchement vu la daube, et connaissant le gars comme détenteur d’un minimum de professionnalisme, je ne vois pas d’autre explication…

Côté cinéma on reste, dans ce cas là, vraiment à l’autre bout du monde !

Dénuder complètement la femme ou l’emmurer complètement dans l’intégralité de l’habit relève à mon sens d’un seul et même processus qui consiste à réduire la femme au seul objet d’un corps dont nous n’avons qu’une image mentale, finie et séparée de ce qui n’est pas nous

Sans doute qu’un juste milieu accorderait mieux l’objet d’une vision que l’esprit – grand tartuffe dans cette histoire – n’a jamais su voir